Margaridas Cantam

Como eu já disse num passado não-remoto, meu pai é(foi) militar. Prolixamente militar. Aposentou e tal, mas você sai do gueto, mas o gueto não sai de você [/d2].
A minha mãe é evangélica. Sorveteriana. Daquelas que acredita mesmo que a Xuxa tem pacto com o tinhoso.
Se você já leu ou ouviu um tiquinho de Freud, vai lembrar que é exatamente dos indivíduos das duas instituições que o hômi fala que tá tudo ferrado das cabeça. Lance de controle, sácomé. Não sabe, joga no google.

Os dois carregam a sua culpa própria: meu pai fuma, e fuma escondido (de mim), descartando o fato de que eu tenho olfato e la madre gosta de uma fritura, que eu condeno piamente, porque faz 20 anos que eu tento emagrecer.
Eu moro com os dois, by the way, e aqui em casa eles tem uma cultura que me irrita profundamente, que é fechar a porta dos cômodos justamente pra encobrir as ações acima caracterizadas. Normalmente, a porta da cozinha é fechada, porque daí a mulher engordura em paz e o homem cria enfisema.

A área de serviço fica acoplada à cozinha, como é comum em quase todos os lugares. E a minha toalha conseqüentemente cheira à culpa de cada um.

Esses dias, porém, um olor bem específico impregnava minha pobre roupa de paxá. Parece que a Maria Joana fez uma visitinha. Neguinho tá ferindo os dogmas daquilo que dá sentido à essa vidinha de meu deus, ou neguinho tá querendo ver duende.